Pero no le hice caso. Nada más me sonreí y lo deje. A la siguiente
vuelta se oculto detrás de uno de esos árboles morados. Y no me importó un carajo.
Digo, cuando no voy de egoísta voy de complaciente hijo de puta. Y aunque
nunca pude hacer nada, es verdad, necesito dejar de tomar tanta cerveza
oscura como orines de gato viejo, digo, aunque nunca nada pasaba cuando el
reflejo sonriente aparecía, de cualquier manera yo siempre estaba ahí.
Atento y sofisticado. Realmente hecho polvo y tal. Pero siempre ahí. Como
un mono demasiado adiestrado y egocéntrico fake.

Eres un puto egoísta farsante ciego y sordo a lo esencial, decía con su
voz arrancada y brusca mientras se sonreía y me miraba de lejos. Yo ganaba
porque no se podía acercar a decírmelo frente a frente. Y solo movía la
boca y decía en susurro, muy elocuente susurro, eso si, para que yo
entendiera desde la lejanía. Tenia suerte. Que si hubiera podido acercarse
lo suficiente me agarra a manazos en la cara.

La historia
de la piñata de pesCado azul ha conmovido y despertado simpatia. Aqui
un dibujo más.

Esa es una foto de un arBol. En primavera los árboles de
la ciudad de México (México DF la capital) se ponen morados. Me recuerda
los árboles de la UAM, la UAM Azcapotzalco, donde hace miles de años
estudiaba y echaba desmadre. En la plaza roja de ese lugar, la UAM Azcapo,
diGo, crecen muchos arBoles, tantos que resulta una agradable visión
pasear por aquellos lugares en estos días. Es una visión morada, una
visión Lo mejor de
todo. Una visión que esta en toda la ciudad, en realidad, porque esos
árboles crecen por todos lados. Una vez un camarada me dijo que se llaman
jacarandas los árboles que así, morados, se ponen. Pero no se. De cierto
no se.

Como sea, esa foto/arBol va a propos de que me ando ejercitando en esto
de las fotografías digitales y el asunto de las visiones atrapables.
Resulta que un amigo de todos conocido y en realidad famoso por estos
rumbos me ha invitado a participar en un desmadre que de unos meses a la
fecha se ha estado montando. La foto dice de quien hablo.

Basta ya de dar vueltas como perro que quiere morderse la
cola. Yo estoy por Carmen Alanís, aethRa.
Compa de vuelo desde hace tres años y poco más, ella se lo monta echando
desmadre leyendo diciendo y convirtiendo a quien se deje; los libros, las
lecturas y la gente son su pasión.

Tiene un sueter anaranjado y salta en la puta luna mandando saludos.

Dice rayu3la que es luz. Ella es la luz y cuando sea grande
yo quiero ser como ella ^____^

La medianoche del martes/miércoles hablamos por teléfono casi dos horas
y me contó que se iba a dar un curso en un lugar llamado Monte Morelos (o
algo así) ubicado en un apartado y desconocido alrededor de MTY. Dice que
estará en DF en abril. Seguro querrá tomar café en uno de esos sitios
vips. Es que no sabe. Le contaré. Y luego iremos a comer en un lugar cerca
del centro histórico, tomaremos cerveza y echaremos desmadre. Le señalaré
las cosas interesantes y haremos tarugadas tirándonos en la plancha del
zócalo para mirar el azul del cielo desde el piso tirados como borrachos
locos y peligrosos cabroncetes. Haremos fotos. Le diré de los sitios
ocultos aquí en México DF, la capital, en extremo interesantes, que no
puede ignorar más, que tiene que visitar y ver y llevarse ¿por qué no?
como un recuerdo graTo, de amigos y demás.

Yo tan fan y seguidor del Jefe Kerouac que no me entere (porque de
saberlo, ja, que me den) de que hace unos dias cumplió años. De muerto o
de vivo o no-se-de-que. Asi es esto de la velocidad y el aquelarre.

Menudo farsante que soy.

Carmen Boullosa se escribió hace años un libro que se
llama Antes. Es una historia de una niña que esta muerta. Que
antes de morir mira los demonios ir a por ella. Los mira acercarse y
demorarse, refocilarse en su agobio. Tiene miedo. Antes es el mejor de todos. Después esta Llanto y mas
después, digo, Son vacas somos puercos, donde aparece el gran Esquemelin
también llamado Smecks. Otros más son La milagrosa y Duerme y así.

Pero me quedo con Antes, un puto libro clave y tal.

Carmen Boullosa escribio un poema que me mata. Si de
masoqueos se trata. Digo yo. Lo saque de un libro robado a la UAM
Azcapotzalco. Ya puestos, digo. Es una ¡carta al Lobo Feroz!

QUERIDO Lobo:

Llego aquí después de cruzar el mar abierto del bosque,

el mar vegetal que habitas,

el abierto de ira en la oscuridad y la luz que lo cruza a hurtadillas,

en su densa, inhabitable noche de aullidos que impera incluso de dia o en el silencio

mar de resmas de hojas

que caen y caen y crecen y brotan, todo al mismo tiempo,

de yerbas entrelazadas,

de mareas de pajaros,

de oleadas de animales ocultos.

Llegue aquí cruzando el puente que une al mundo temeroso con tu casa,

este lugar inhóspito,

inhóspito porque esta la amr de habitado,

habitado como el mar.

En todo hay traicion porque todo esta vivo…

Por ejemplo, aquello, si desde aquí parece una sombra,

¿hacia donde caminara cuando despierte?

Como fiera atacara cuando pase junto a él,

cuando furioso conteste el sonido de mis pasos.

Asi todo lo que veo.

En todo hay traicion

…era el camino, lobo,

la ruta que me llevaba a ti…

Escucha mi delgada voz, tan cerca.

Ya estoy aquí.

Escoge de lo que traje lo que te plazca.

Casi no puedes mirarlo,

insignificante como es,

perdido en la espesura que habitas.

Estoy aquí para ofrecerte mi cuello,

mi frágil cuello de virgen,

un trozo pálido de carne con poco, muy poco que roerle,

tenlo, tenlo.

¡Apresura tu ataque!

¿Te deleitaras con el banquete?

(No puedo, no tengo hacia donde escapar

y no se si al clavarme los dientes

me miraras a los ojos).

Reconociéndome presa

y convencida de que no hay mayor grandeza que la del cuello de virgen entregándose a ti,

ni mayor bondad que aquella inscrita  en tu doloroso, lento interminable y cruel amoroso ataque,

cierro esta carta.

Sinceramente tuya,

Carmen.

Ella es Carmen Mondragón, Nahui Ollin. Estoy enamorado.

Amante del Dr. Atl y figura del México de principios de siglo, ora
pintando, ora escribiendo, luego posando en fotografias para Edward Weston. Se lo monto con su actitud desprejuiciada
rebelde desmadrosa y desmesurada.

¿Te ha pasado que escuchas una canción y te sientes instalad@ en otro
tiempo, en otro lugar, en un sitio donde las cosas no aparecen tan simples
ni tan aburridas, en donde no tienes tiempo de enojarte, ni enfadarte, ni
tampoco molestarte por las cosas que te suceden? Escuchas y te sientes
tocad@ y descubres que algo en el fondo de ti esta a punto de salir pero
nunca acaba de hacerlo y no puedes sino sentarte ahí, escuchando sin
parar, te dan ganas de chillar allí como chamaquit@ desnud@, o sientes un
frío desconocido y todo a tu alrededor pierde por segundos su agobiante
apariencia de trascendencia para volver a ser lo que, seguro piensas, en
realidad siempre ha sido, un montón de cosas que no valen de verdad tanto
la pena, que no deberían preocuparte así y absorber toda tu pobre
atención. Que las cosas no son tan malas, que todo es mas sencillo, que
nos agobiamos por estupideces y que el mundo no debería ser así. Y esa
música sigue y la voz como un lamento, ¡no!, como una oración, como una
luz en medio del escándalo cotidiano, sigue y sigue y tu no puedes más y
mil cosas, ideas, sentimientos, recuerdos, visiones, como en un sueño
pasan por tu cabeza. De pronto recuerdas algo que habías olvidado. Un
momento de tu vida donde las cosas que hacías no eran tan graves y podías
ser una persona mejor, sin esas nefastas manías y costumbres que ahora
tanto importan para ti.

Lo mejor de todo es cuando llega el fin de semana. Porque reímos y
platiCamos y paseamos todo el tiempo persiguiendo nuestras sombras y
haciendo diBujos de los nuevos árboles de primavera, de nuestras caras de
mensos y nuestros zapatos y nuestras manos. Ahora te echo de menos. Luego
ya, entonces recuerdo que el fin de semana iras a lo de los fitipaldOs
esos con roBle y se de cierTo que no platicaremos, que no enviaras mas
fotos de tu vestido Lo mejor de todo y tus zapatos verdes ni de griLLo
correteando por el sofa con sus pelambres de gaTo-criatura y su miedo
cuando lo tomas entre tus manos.

Quiero ser griLLo para escalar tus piernas.

Entonces voy y te escribo estas líneas y espero que estés echando mucho
desmadre y platicando con la gente y diciendo cosas y quedando con tus
amigas y tus amigos (todos ellos locos y desatados que siempre sonríen y
te hacen fotos desesperadas y como al descuido pero llenas de luz porque
te han tomado por sorpresa señalando al taxista y diciendo o pensando o
sugiriendo con ese gesto tuyo tan entrañable que es mejor detenerte y
cuanto antes mucho mejor porque no respondes si te empiezas a comer el
mundo empezando por ese taxista tan guapo y con la promesa de no detenerte
ni para tomar agua respirar descansar un poco para seguir seguir seguir) y
haciendo dibujos de arañas y telarañas en las caras de los niños que se
van al festival y se disfrazan de brujas y caperuzas.